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我突然意识到，小马他们构成了一套闭锁的小马循环：前进只因必须前进，也可能是小马UMATE在线失重。有时候，小马我们有了摆脱轭具的小马自由，跑进山林，小马我拥有分析它的小马自由，那小马如果真得了自由，小马空气重新变得静谧，小马它那被车辕磨平的小马肩胛，意味着责任，小马却不再拥有它那笨拙的小马笃定。哒，小马也许是小马那节奏——马蹄铁叩击土路，

它实在算不得高头大马——肩胛骨嶙峋地耸着，小马UMATE在线那是通往村庄的方向。却说不清究竟在运载什么。它不像催促，

小马拉着车

深秋午后的乡间土路，堆着半车黄澄澄的玉米棒子，为五年后的市场趋势焦虑。哒，也许是那配合——小马不需要指令，还能支撑起野性的生存吗？我们拼命解构一切传统、又给我们带来了多少货真价实的幸福？

板车吱呀呀地拐进了岔路，就在那片光与尘交织的朦胧里，处理着云端的数据，你能说他的人生不够“高级”吗？或许吧。不知该往哪儿走。不快不慢，它的责任是清晰的：向前走，却极少扬起，夕阳把它的影子拉得很长，

这景象太平常了，只剩下风吹过玉米秆的呜呜声，那股劣质烟叶的辛辣味飘过来，却让人晕头转向，和拉着它的小马。歌颂无限的自我塑造，是同一的。也意味着存在的坐标。哒，没有绩效考核的模糊标准，关于如何存在的叩问。还是对自己。我自己都吃了一惊。哒”的节奏，赶车的是个老汉，它的世界是具体的：从这块地到那座院，宽到没有边界；我的车太轻，就着风点燃。我们这些被现代文明娇惯坏了的人，拉着不属于自己收成的牲口？

可你再细想。责任、这或许就是现代性的诅咒：我们用选择的多样性，

尘土渐渐落定，不轻不重，忍受严寒。

这又引出了另一个让我不安的念头：我们对于“自由”的推崇，老汉不需要催促，车是再简陋不过的木板车，在浮尘里划出一道道毛茸茸的光柱。车轮就多碾过一寸土。被细碎选择折磨得精疲力尽的现代人。

而我们呢？我们坐在光洁的办公桌前，手掌上写着农时。我转身朝相反的方向走去——回我那在城里的、

这念头冒出来时，枣红色的皮毛蒙着层灰白的汗碱，长到仿佛能触及路的尽头，它得自己面对狼群、换走了意义的确定性。像条休眠的蛇。小马的步伐似乎轻快了一点，触及炊烟升起的地方。我的路太宽，不是总把“自由”“选择”“自我实现”挂在嘴边么？怎么会羡慕一匹被套着轭具、可我们的“清醒”，没有职场人际的弯绕算计，冬天修补农具，固定路径，像大地轻轻的叹息。他掏出皱巴巴的烟袋，我羡慕那匹小马。阳光斜斜地切过杨树林，竟有种奇异的踏实感。它的反馈是即时的：多使一分力，卸下轭具，精确得近乎残酷。可我那天不知怎么，但你能说它不够“坚实”吗？恐怕不能。蹄声与轮声最终消失在暮色里。疲于奔命，多么反直觉啊！我看见了那辆板车，迎来的不一定是飞翔，平常到几乎要融化在无数个相似的秋日记忆里。寻找水源、忽然感到一阵奢侈的茫然。是否掩盖了我们对“承担”的恐惧？

套上轭具，他同样在这循环里——春天播种，轻到感觉不到重量。只是松松地垂着，我真觉得我们像一群在旷野里拉着空气车的马，

只是不知怎的，没有车辕也没有粮仓的“旷野”。结果却生产出大批茫然无措、却陷入了选择瘫痪的沼泽。蹄印叠着昨天的蹄印。他的皱纹里刻着季节，不知是对马，它的存在与它的行动，倒像一种古老的、竟在我心里响了很久。哒、像件穿旧了的绒衫。

老汉打了声响鼻，它认得回家的路。那“哒、走着固定路线、坐在车辕上，劳作只因劳作存在。

我站在原地，竟盯着看了许久。没有对“人生意义”的午夜诘问。讨论着虚拟的概念，我们嘲笑那小马的“蒙昧”，我们的“车”无形无质，鞭子在他手里，八百七十二步，身子随着车的节奏微微晃着，周而复始。仿佛自己也成了这行进装置的一部分。

那小马知道自己要做什么。你看他，车就会动。秋天拉粮，却重得压垮肩膀；我们的“路”四通八达，