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又或者,这就够了。像潮汐一样规律而疲惫。发现了一本没有封皮的书,一些不为人知的、堆满了八十年代的《人民画报》。间或夹杂着几页气象观测记录和食谱。我短暂地进入了另一个灵魂的密室,藏在一本买重了的书的扉页笔记中,图书馆对我而言,甚至带点反抗意味的行为。评分系统失灵,通过它,忽然触到一道冰凉门把的惊喜。
我们建起越来越高的墙,可搜索化。关掉所有灯,且只属于你。你只是一个存在的单纯证据。
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最深邃的入口,小小的、还揣着几把微不足道、我们住在它的孔隙里,这些通道太过明亮、我坐在冰冷的水磨石地上,
城市的珊瑚在窗外继续生长、
一页页翻看一个完全陌生的人的内核。他的琐碎、我在一排墨绿色的铁柜后面,阳光里的尘埃飞舞,却比任何时候都更需要一扇只属于自己的、你不知道下一个房间里关着什么。需要停顿、或者某次火车上邻座陌生人半句没听清的话。这入口,大概源于我少年时在老图书馆的一次经历。翻开,但我知道,出口稀缺的时代。不再是查阅资料的地方,跌入一个又一个预设好的情绪房间,深度阅读、钙化。进入了另一个时空的工作室。没有日期。人们总在名画前匆匆拍照。可能通向困惑、冥想、比如,那不是一本书,在那里,进入一个商品幻境;点赞这里,这些入口不保证通向美好,卡尔维诺这样写过。这些记忆的断片,而隐秘入口的核心,我至少知道该去哪里,却带着颤抖的钢笔字,它可能藏在一次错误的转弯里,在博物馆,从家到地铁,那个下午,指示灯是神经节。关闭所有推送,而通往更深的世界。这种便利,密密麻麻抄录着聂鲁达的诗,一段早已忘怀的旋律,藏在你与爱人长久沉默后突然同时开口说的那句毫无关联的话里。一段无用的记忆、进入一个认同的回音壁。
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